Ecrire par dessus tout

Pour Ceux-là, je dis.

Le monde ébloui de lui-même
et par lui-même médusé
de ses révérencieux « je t'aime »
de ses vertiges tant usés,
ses gardes fous
dont je me fous,

le monde, en sa bestiale errance
de lois inversées en recours
pour l'Etre en paix comme en souffrance,
l'homme en château, l'autre en sa cours,
tombe à genoux
et je m'en fous !

Le monde fatigue mon âme
depuis sa morne déraison
à souiller l'enfant, tair' la femme
et tenir l'homme en ses prisons.
ces mains qu'on cloue
là, je m'en fous.

Le monde, insalubre lieu-dit,
mièvre demeure et sombre plaie !
Le monde - pour Ceux-là - je dis,
aussi fort que te voici laid :
« Ceux qui s'y perdent
ainsi t'emmerdent ! »

http://perso.wanadoo.fr/des.mots.au.monde/

Le cour lié

La feuille est blanche et les mots roux.
Le regard fuyant dans le vide
où vont les choses, peu ou prou,
comme sous les yeux, d'autres rides,

d'autres chimères, d'autres seuils
dont palpitait le cour parfois
mais, un à un, viennent les deuils
et, doucement, s'éteint la foi.

J'aime, au ciel, les bleus rosés d'or,
le lent dessin d'ailes d'oiseaux,
toutes ces choses dont s'endort
le reflet, mouvant, sur les eaux

d'un petit ruisseau familier
où l'on n'entrevoit plus personne
lorsque l'on a le cour lié
à ces choses qu'on. abandonne.

O douce pluie de mots!

Au silence éreinté des vides éternels
dans la contre façon des vies abandonnées,
là-même où s'effacer n'est qu'une ritournelle
je dessine mes mots afin de les donner.

Je ne sais, au-delà de leur possible errance,
s'ils toucheront un coeur, ouvriront un chemin !
Cela, en fait, a t'il une moindre importance
quand la plume à mes doigts n'est autre que ma main.

Dans le fébrile exquis de l'instant d'écriture,
lorsque la vie partout n'existe plus vraiment,
le bonheur silencieux efface mes ratures
et je suis au huit clos de tous les firmaments.

Ne plus en revenir - O douce pluie de mots -
demeurer en ce ciel de suaves beautés,
éteindre, là, partout de partout tous les maux
et donner à la vie toutes ses libertés.




Le pas

Et va... l'immesuré ne prend le pas sur rien,
comme le rien des pas ne connaît la distance
entre ce qui serait et, là, ce qui s'en vient...
le pas immesuré ne sait son importance!

Et je marche aux secrets des pas de n'importe où,
là-même où le ciel joint la terre en sa nuitée,
est-ce là-bas la vie, est-ce la vie partout,
et le pas n'est donc rien quant à la Liberté ?

S'il suffit de vouloir pour apprendre le rêve,
que ne sais-je de lui, moi qui le veut profond,
que n'ai-je appris, par là, l'immesuré des trêves
où l'esprit se dissipe en des confins sans fond ?

Je volage, imparfait, des détours féeriques
où l'ombre en sa demeure ébahie ma passion
pour les mots sans mesure en des aubes lyriques
quand mon pas ne va plus qu'au gré des négations.

C'est le propre de l'Être d'aimer sans comprendre
et va... l'immesuré ne prend le pas sur rien,
l'amour, en sa fiévreur, nous oblige à apprendre
entre ce qui serait et puis... ce qui s'en vient !

Je détourne les yeux d'un pas immesuré,
le ciel pleure à l'abri de matins méconnus
et va le peu des tous à jamais épuré
en mon rêve profond au profond de ses nues !





Le Poète


Le poète veillait au froid de ses silences,
L'égratignure ici n'était qu'une apparence
Et les instants meurtris de ses vraies négations
Ne laissaient, ça et là, qu'une drôle impression ;

Il avait éconduit tant de rêves, de songes
A des chemins succins de paisibles mensonges
Qu'à toujours écouter les lieux-dit éphémères
Il s'était fatigué et se sentait amer ;

Les mirages des vies qu'il aurait pu connaître
Ne semblaient plus pouvoir ni mourir, ni renaître,
Il étonnait son lieu de toute son absence,
Le poète était las de ses obéissances.

Un deuil est un îlot pour tout être fébrile
Il avait cru cela mais pas su trouver l'île
Et s'endormant ainsi de rimes et de vers
Il ne cherchait plus rien dans ce monde pervers ;

Son froid brouillait les cartes de l'imaginaire
Et les plaies de ses vies comme des lieux lunaires
Déposées au regret de bien peu de présence
Lui dictaient, là, tout bas, le morne de ses sens.

Le poète veillait à d'autres existences
Et sur les petits jours ébouriffés d'alcool
Ne sachant plus très bien ces choses là qu'on pense
Il prit, d'un pas succin, doucement son envol.




Pour peu ... 

Infatigables nuits sans rêve, 
Extravagantes insomnies 
Pour peu qu'un matin je me lève 
Et tout renie 

Pour peu qu'éclaboussé des songes 
Dont je n'ai le moindre appétit 
Ni le dégoût partout qui ronge 
Ce qu'on ne dit 

Pour peu qu'enfiévré des silences 
Qu'aux yeux des hommes l'on dépose 
Pour peu pour peu que l'exigence 
Soit quelque chose 

Pour peu, pour rien, une chimère 
Une quelque ombre décimale 
La ronce rouillée d'atmosphère 
Qui me fait mal 

Pour l'abord ou le loin de l'homme 
Pour peu de pluie à quelque orage 
La main fermée ici en somme 
Au gré de l'âge 

Pour peu qu'exubérante et vive 
Cogne à mon coeur l'intégrité 
Je ne saurai de vous survivre 
Sans liberté 

Eloignez l'heure et son négoce 
Les agissements méthodiques 
Seul au profond des yeux des gosses 
Naît ... l'esthétique. 

Le temps

Le temps vieilli bien plus que nous,
voyez tout ce qu'il ne dénoue
parmi ces labeurs insidieux,
le temps qui se prendrait pour Dieu !

Futile, futile son âge,
et le lointain de son voyage,
le temps de le nommer il fuit
et chacun se presse et le suit !

Il est fier, il est éprouvant
mais il ne sème que du vent ;
le temps est une vieille ordure
ainsi qu'en nous plus rien ne dure.

Je l'ai croisé, l'autre matin,
songeant à bien d'autres lointains
il nous devance, nous confond,
le temps est autrement profond !

Il engloutit, il démesure,
allume l'aube, éteint l'azur,
le temps se prend pour plus que tout,
il est ici, il est partout !

Ignorons-le juste un instant
s'il nous en offre encor le temps,
lui qui ne voit vraiment pas qu'on
sait bien qu'il nous prend pour des cons !

J'ai pris les armes pour mon Père

J'ai pris les armes pour mon Père,
Non celles qu'on lui fit porter
Mais l'arme-mot, larmes à terre
Là-même où on l'a déporté;

Il me souvient de son visage
Sortit d'un grand congélateur...
Vide, vide, vide mon âge,
Vide le temps et vide l'heure...

Oh revenir, Oh te revoir...
Dis-moi que l'aube est un miroir,
Dis-moi tout ce qu'il faut savoir
Dis-moi, dis-moi, dis-moi l'histoire...

Oh dis-moi, maintenant, dis-moi
Comme là-bas il fait bon vivre,
Que tu n'as plus ni chaud, ni froid,
Dis-moi que je peux en survivre!

Oh l'encre est noire et l'aube blême,
Mais dis-moi, redis-moi quand même
Qu'il y fait bon là où tu dors
Pour que j'y crois, j'y crois encore

Qu'on se retrouvera bientôt
Sur les barricades du temps
Où tu passas ta vie... photos ...
Se confondre... rien qu'un instant.

Je ne sais plus vraiment

Je ne sais plus aller au delà qu'en moi-même,
étourdi des regards que j'ai posés partout,
les saisons, en tous lieux, accueillent mes poèmes,
ils fleurissent, s'effeuillent, dorment n'importe où !

Sous la feuille, au trottoir, vagabondant ma verve,
quelques mots, sous le vent, s'élèvent quelque part,
ils n'auront d'autres jours quant, à plus rien, ne servent
ces instants d'écriture à leur point de départ.

Je devine, incertain, l'écrit qui s'insinue
là dans ma dérisoire approche du cessible,
je n'ai d'autre richesse que les mots à nu
lorsque au delà de moi tout est inaccessible !

Il fut bien des décors aux mots de mes ivresses,
bien des lunes blafardes, des soleils levants,
qu'importe tous ces lieux quand l'écrit qui m'empresse
aujourd'hui, ne sait plus être « un être vivant » !

Le songe plisse, aux yeux, les rides de mes rimes
et mon regard ainsi se ferme doucement,
j'eus des mots pour la vie ou bien contre le crime
et, de cela, ne sait où s'en vont, longuement,

tous ces mots étoilés en silence des ombres,
étourdis des regards que je pose en moi-même,
de saisons clair-obscur, en quelque autre plus sombre
je ne sais plus vraiment où s'en vont... mes poèmes !



Se blottir


Se glisser doucement dans le silence où naît
la musique des mots qui s'en vient et qui n'est,
par delà l'alentour, jamais en contre temps
au singulier rivage de ce bel instant !

Ecouter le sanglot d'un mot, là, contre un autre
ou le sourire ici, en un son qu'on fait nôtre,
d'une syllabe bleue parmi les éclosions
de ces rythmes empreints à la tendre effusion

de voyelles mouillées, quelquefois qu'il ait plu
sur la vie, les chemins dont on ne voudrait plus
se souvenir encor à l'autre bout de soi
où la consonne sonne aux douleurs qu'on perçoit.

Se fondre dans l'écrit, n'être que le mot même
quand l'écho, s'envolant, résonnerait « je t'aime »
et par-dessus le songe et par-dessus l'esprit,
en la verve des mots, ne savoir que l'on prie.

Et le ciel éphémère empourpré du langage,
ainsi même qu'à rien l'on ne donnerait d'âge,
comme un poème écrit en un siècle sans peur
n'être plus que ces mots... se blottir en leur coeur 

Le vent froid de l'hiver

Le vent emporte au loin mon coeur désabusé
de cette vie sans nom qui m'aurait trop usé
et de volutes bleues et de mirages sourds
...le vent froid de l'hiver souffle sur mes doigts gourds !

J'ai lu, à l'insomnie, les pensées dérisoires
qui dansent sur les murs aux ombres illusoires,
blotti dans le secret des absences trop rudes
dont chaque fois le cœur, un peu plus, se dénude.

J'étais allé, là-bas, parmi des Êtres chers
et puis j'appris, par eux, que j'étais en jachère,
qu'aux sillons du visage l'on ne sème plus
et plus le temps les creuse et plus c'est l'absolu...

ce probable équivoque entre l'aube incertaine
et ces clartés de vie de plus en plus lointaines,
ce geste médusé de n'avoir pas compris
que ce qu'il a donné, en fait, on le lui prit

dés sa moindre existence, au tendre et au serviable,
à ces choses enfin qui n'ont rien d'insatiable,
et qu'au gré des douceurs, en des yeux familiers,
le chêne qu'il était en roseau s'est... plié !

Le vent emporte au loin ma pensée doucereuse
et je songe à la vie que tout prétend heureuse
de ces Êtres si chers dont mon cœur est si lourd
... le vent froid de l'hiver souffle sur mes doigts gourds !

Bien que ses doigts blessés...

O présence - irraison - en ce monde insomniaque
toute vêtue des gestes inculqués d'avance
tu t'ébats dans les vides les plus démoniaques
en ce monde éreinté par ses propres offenses

et va la sentinelle et l'illico-presto,
le deuil enfoui sous l'or des pouvoirs embaumés,
l'immense négation où n'est plus, là, bientôt
que déambulation l'homme qui veut aimer !

et lorsqu'en quelque endroit une clarté ravive
un peu d'espoir défait aux yeux de l'imposture
claquent les grands drapeaux aux vents de leurs dérives
et l'on comprend pourquoi tant d'hommes, là, se turent !

Il est piètre ce droit d'exister qu'il nous reste
à regarder toujours plus loin d'autres ailleurs
dont chaque chose ici à chaque fois atteste
que le bonheur à vivre n'est qu'une frayeur ;

et sous le grand soleil des blafardes errances
dupé dans tous ses maux l'homme va son chemin
égratigné au cœur de cette survivance
bien que ses doigts blessés tendent la même main.



O douce pluie de mots !

Au silence éreinté des vides éternels
dans la contre façon des vies abandonnées,
là-même où s'effacer n'est qu'une ritournelle
je dessine mes mots afin de les donner.

Je ne sais, au-delà de leur possible errance,
s'ils toucheront un cœur, ouvriront un chemin !
Cela, en fait, a t'il une moindre importance
quand la plume à mes doigts n'est autre que ma main.

Dans le fébrile exquis de l'instant d'écriture,
lorsque la vie partout n'existe plus vraiment,
le bonheur silencieux efface mes ratures
et je suis au huit clos de tous les firmaments.

Ne plus en revenir - O douce pluie de mots -
demeurer en ce ciel de suaves beautés,
éteindre, là, partout de partout tous les maux
et donner à la vie toutes ses libertés.

Une corde brune


J'ai trouvé une corde brune,
c'était un vieux soir de ma vie
où l'on ignor' les clairs de lune
où l'on va là-bas sans envie.

Elle avait l'air assez solide,
ell' traînait là sur mon trottoir ;
allez savoir ce qui décide
les rencontres qu'on fait le soir !

Je la ramassais en silence
sans trop savoir ce que seraient
nos liens, nos buts, nos existences ...
entre elle et moi c'était abstrait.

Tout en marchant, incognito,
un arbre nous tendit sa branche,
je le saluais aussitôt,
il n'était pas de ceux qui penchent.

Lorsque je vis son air de rien,
jalousant ma corde à mon bras,
je compris qu'il me disait : « viens,
accroches-la, fais un nœud plat. »

J'hésitais ... c'était pas facile,
mais je parvins à la nouer ;
ell' se balançait, malhabile,
la corde brun' que j'ai trouvée.

C'était un vieux soir de ma vie ...
je m'asseyais, sans rien comprendre,
si ce n'est qu'il était ainsi ...
aussi facile de se pendre.

Essai pour un hommage à Léo Ferré

Autrement qu'au servile des vies mensongères
dans le limpide feu des verves qui suggèrent
et la nuit et le jour sur les pavés en marbre
de ces folles pensées accrochées à ces arbres
où le lieu écritur' ne compte plus les pieds
j'entends à la légère :
« Poète, vos papiers ! »


Il dégueule son fiel des pensées établies
dans l'obscure insomnie des mots que l'on ne lit,
les ordures pourries des brouillons desséchés,
l'écriture insomnie qui s'en vient le chercher
lorsque aux routes les hommes tuent l'aube des pieds
on est à l'hallali :
« Poète, vos papiers ! »

Morne oraison des siècles soumis aux outrages,
brûlure au coeur en pluie qui n'attend rien de l'âge,
guitare au fond des bois désaccordée d'errance
et détritus enfouis des immenses souffrances
alentour des vieux cris étouffés des guêpiers
et puis la voix en rage :
« Poète, vos papiers ! »

La négation de l'homme en son pas insurgé
parmi les nuits morbides des clochards purgés,
le vieux litre qui roule au caniveau sans chien
et le chien qui aboie tel un Poète en liens
lorsque ici et ailleurs toutes choses épiées
on entend exiger :
« Poète, vos papiers ! »

Regarde-moi, ton jour décuple les mensonges,
comme un vieil arbre mort tu n'as plus aucun songe
hormis l'autre vouloir établi sans vergogne
par tes lois en ces murs auxquels chacun se cogne
le désir innommable, invariable, estropié
qui résonne et me ronge :
« Poète, vos papiers ! »

"Poète, vos papiers!" Citation de Léo Ferré

Bien que soit mon néant... 

Et j'avais trois enfants que je voyais grandir 
au jardin de la vie les aimer... tout leurs dire. 
Petits, chacun mettait du sourire en mes yeux... 
J'ai choisi leurs prénoms en me tournant vers Dieu. 

A leur vie des soleils brûlaient en mes pénombres, 
j'essayais en tout temps qu'ils ne vit mon cœur sombre, 
et passa la saison puis la saison encor, 
mes enfants grandissaient le bonheur en décor. 

La route de la vie à leurs pas se traçait, 
je savais tout, par eux, du peu que je ne sais 
et je croyais, au bout du chemin de leur âge, 
être toujours près d'eux en ce simple voyage ! 

Il fallut bien qu'un jour l'on ouvre grand la porte 
à celui qui - pourquoi ? - était comme une sorte 
de pantin devenu, de père périmé, 
à celui dont on dit : « tu les as mal aimés. » 

Après les nuits grisées de solitude étrange 
lorsque l'on a quitté les Êtres qu'on dérange 
un moment comme un autre qu'on ne vit venir, 
l'on n'a plus que les mots pour unique avenir. 

Et puis l'année se compte en absences certaines, 
on dort le coeur meurtri et d'amour et de haine, 
l'on cherche en quelque lieu à revoir leurs sourires... 
les enfants, tout d'un coup, n'ont plus rien à nous dire. 

Après de longs silences coupés d'aperçus 
s'effilochent des gestes que l'on avait su 
partager quelque part à la moindre raison... 
Mais les enfants sont loin en toute autre saison. 

De cet amour meurtri d'injustice et de peine 
quelques photos jaunies, quelques pensées bien vaines 
nourrissent ça et là le souvenir charmeur 
de ces tendres sourires dont l'ombre se meurt. 

Puis l'on entend la voix que l'on connaît si bien, 
au bout du téléphone en quelques mots de rien, 
préciser, s'il le faut, quelques années plus tard : 
« tu ne te soucies plus de nous dans ton histoire ! » 

Je regarde le ciel vide de ma présence... 
mon pas a retrouvé un peu de son aisance, 
je trébuche un peu moins maintenant par ici... 
bien que soit mon néant : Matthieu, Sarah, Lucie. 

28 07 2003

Te voici !

Et sur l'Auvergne il pleut ce soir
les monts s'embrument d'habits noirs
je garde au coeur pourtant l'espoir,
là, de te voir...

à peine au loin le ruisseau chante
et se gonfle et la vie s'invente
mais dans les arbres tout s'évente
tu es absente...

doucement descend la lumière
sur la colline juste amère
s'estompent, là, quelques chaumières
mais je t'espère...

l'envie de toi pleure au ciel gris,
toute l'Auvergne entend ce cri
poussé par ces mots que j'écris
mais... te voici !

 4.03.2001

Et j'écrivais dans mon lointain,
Cohen effleurait sa guitare
C'était ailleurs si loin, si loin
Qu'il y fit tard ;

Les présages, les insomnies...
Le corps noué de mille aveux
Et Cohen chantait son ennui
Et moi... je veux...

L'autre peut-être des soupirs
Qu'effleurait ton corps entrouvert
Et Cohen nous disait le pire
En quelques vers ;

Mais nos étroites retenues
Balbutiaient l'ombre de l'amour
Et Cohen m'était revenu
Toi... pas toujours ;

Si les aubes sont équivoques
Lorsque je scrute tes silences
Cohen ici partout évoque
Ce que je pense

Quand j'écrivais dans ce lointain
Mouillé d'éclair et d'infortune,
De tremblements au clair de lune 
De tes matins.




L'instant


Et puis triste à tes yeux l'instant s'est suspendu,
l'or de l'été noyait ses ombres éperdues
quand ton coeur, assombri de larmes en secrets,
battait vite et trop fort en de trop forts regrets ;

et la tendresse lut les mots qu'on ne dit pas
dans tes yeux, dans mes yeux... nos cœurs au même pas...
S'étreindre encore un peu... là se toucher encor,
tenir du bout des yeux tes doigts comme ton corps,

et ne sentir jamais que ton souffle de vie
lorsqu'à se séparer toute chose ne vit...
Éclabousser le monde et ses mésimportances
de nos baisers en feu... éloigner la distance...

et dans l'ombre fragile où je te sais encor
cacher nos doux secrets et nos doux corps à corps,
brunir de l'amour fou sur les rives du temps
et ne plus, là, laisser, nous séparer, l'instant.




L'homme imprévu

Il ne demeure en moi qu'une vie balbutiée
en de trop grands silences,
des gestes négociés
aux larmes de l'enfance,

ces choses d'autrefois mouillées de rêveries,
au travers des fenêtres
je pensais : « qui a ri...
je voudrais le connaître ! »

Mais de l'autre côté la rue était blafarde
et les regards trompeurs,
et par tout ce qui tarde
je n'appris que la peur ;

j'avais - le coeur battant - désiré tout comprendre
des mots et des chansons,
l'on préféra m'apprendre
de prétendues leçons.

Derrière un petit jour où je devinais tout
des gestes improbables,
l'on me disait : « surtout
met tes mains sur la table. »

J'ai rivé mon silence en des appogiatures
en mon cœur de mouflet
et seule l'Écriture,
de ses mots, m'appelait ;

Sur le bord de ma vie traînent mes sentiments
d'homme et d'enfant enfouis,
des silences-moments
entre le non, le oui...

Qui, d'hier, aurait su de ce môme l'errance
en son fort intérieur,
le laissant ou commence
le monde des frayeurs

à ne rien y comprendre aux choses entrevues
ce môme divaguait...
Alors l'homme imprévu,
aujourd'hui, fait le guet.

Lorsqu'on sait de l'amour...

Aux langueurs amoureuses, de sombres blessures
mutilées pour un rien que n'aurait fait la vie,
à ces rêves perdus pour des éclaboussures
au cœur éteint de tout pour toutes ses envies,

sur le pas dérisoire au chemin mutiné
que le tendre des yeux divaguait en ses songes,
quelques ombres perdues, à jamais ânonnées
posent au bord du temps cet amour qui me ronge.

Je prend mon vieux stylo et ma vieille écriture...
Il dort au fond de moi celui qui t'aime encore,
il hurle à tout jamais, le jamais d'un futur
où s'éloignent sans bruit, de nous deux, nos deux corps.

Nous n'irons pas plus loin... je traîne cet étrange
et magnifique amour dont nos vies se mêlaient,
je ne crois plus en rien, plus rien ne me dérange
à l'histoir' de ton cœur où mon cœur s'envolait.

J'avais, en tes grands yeux, vu briller des étoiles,
aujourd'hui tout se couvre sous le poids des maux,
nous n'irons pas par là quand l'horizon se voile
et que l'amour encor s'éplore mot à mot.

C'est comme une irraison d'être à ne plus savoir
ni le temps, ni les hommes et leurs pauvretés...
à s'aimer, ça et là... juste s'apercevoir
ne nous fera jamais fleurir en liberté.

La langueur, en mon lieu, ébahie le silence,
j'ai perdu mon regard à te chercher partout,
est-il ici ou là, à ces choses qu'on pense
lorsqu'on sait de l'amour... qu'il n'est plus rien du tout.

Mais... je vous vois

Je n'ai plus rien à faire ici,
les murs sont gris des regards froids,
dans les caniveaux les soucis
des hommes que tout négocie
flottent à l'ombre de leur croix.

Dans le ciel aux mornes clartés,
dépouillé de toute espérance,
je me laisserai emporter
par quelques rouges Libertés
que j'avais cueillies à l'errance.

Là-haut, blotti dans l'irréel,
comme l'enfant né de personne,
j'oublierai toutes vos querelles,
la puanteur de vos poubelles
et tous vos gestes qui ordonnent.

Vous avez mutilé la Vie
de siècles en lois infectées,
et de l'homme à l'homme asservi
quel est le reste de l'envie
que vous n'auriez pas édicté ?

Chacun verdoie sa propre tombe
ayant tout oublié des fleurs,
ignorant, volontiers, qui tombe...
Est-ce un Être là sous vos bombes
dont j'entends les milliers de pleurs ?

Ne fusse assez que tout cela
sous vos yeux tournés vers vous-même,
assez toutes choses qui ploient
sous le joug de vos piètres lois
en ces jours d'aubes, d'aubes blêmes ?

Il n'en est rien, vous allez droit
comme des pions dans les mouroirs
de vos villes, de vos endroits
choisis comme l'aigle sa proie
mais... je vous vois dans vos miroirs !

Et l'amour s'y confond

Et là, du bout des doigts, le souffle de ma vie
effleure lentement l'aube de tes envies ;
l'ombre fine, qu'au jour, nous dessinons ensemble
embaume nos secrets qui doucement s'assemblent,

et ton regard s'éprend de mon geste fébrile
et la nuit sur le jour, à ce rêve, s'effile
et nous nous en allons, ma lèvre à ton parfum,
en de longues douceurs dont on ne sait la fin ;

Il est comme étoilé le seuil de l'irréel
où nos corps, s'épelant chacun de leur appel,
trouvent l'autre et se noient dans l'infinie fiévreur
dont nos coeurs, épousés, ont trouvé leur ailleurs ;

Tu dessines ton songe à mon corps exilé
et me rejoints,ici, où nous n'étions allés,
la nuit brûle des feux aux quatre coins du monde
lorsque l'amour nous prend, seconde après seconde,

et si l'orage encor n'était pas inventé
rien que nous deux saurions comme il put exister
au moment même où l'or a des éclats profonds
c'est ton corps à mon corps ... et l'amour s'y confond.

...........